Para no morir juguete de la muerte,
quisiera irme un día imposible,
perdido, aniversario de la nada.
Poder escribir en las memorias
de un país, un tiempo y una hora
que sean verdad, guión, misterio fugaz.
Camino o boulevard, sombra y ventana.
Porque yo soy impostor de los decesos,
partir vestido de amarillo, sonriendo.
Escucharme recitar pasiones y vibrar.
En fin, salir cantándole a la vida
mañana, veintinueve de febrero.