Hay polvo en mis pies descalzos, en mi fe desnuda. Su aroma seco danza en la habitación, en la melancolía, en el suelo, en el aire terso; hay polvo hasta en las fibras amarillas, en los recuerdos, en mis manos trémulas, en mi esperanza lánguida, en mi inspiración perdida. Aquí todo lo que toca el polvo florece, no envejece, pues soy adicto a la nostalgia, y gracias al cielo aquí, hay polvo en todas partes.