Ya desde niño sintió un gusto desmesurado por el arte,
especialmente aquel que a ojos de los demás podía resultar
grotesco. Podía perderse durante horas en los detalles
sombríos reflejados en cada porción del lienzo con un
profundo sentimiento de placer desbordándole el pecho. Sentía
en cambio un fuerte desagrado por el arte de principios hedonistas que era
admirado por todos. Su profunda fijación llego a perturbar a sus
padres que lo mantuvieron en tratamiento durante algunos meses hasta que el
psicólogo dictaminó que nunca había visto a un
muchacho tan cuerdo, tan hábil de lengua que pudiera expresar de una
manera tan concisa sus inclinaciones estéticas sin resultar
desagradable. Finalmente su obsesión fue ignorada o mejor dicho
acallada por los resultados académicos que obtenía sin
esfuerzo.
A los treinta años, libre de cualquier resto de la opresión
paterna se convirtió para su dicha en un excéntrico
coleccionista. Artes oscuras y macabras, reflejos del dolor humano,
artistas condenados, perseguidos o ajusticiados por la Inquisición.
Su misma casa, ubicada en una colina solitaria a las afueras de la ciudad
había sido edificada por uno de aquellos artistas locos, que
obsesionados hasta el final por terminar su obra maestras lo pierden todo.
El pobre hombre había quedado encerrado por accidente en el
sótano, donde a falta de alimentos se vio obligado a devorar sus
propias manos en un arrebato de locura.
A esas horas de la noche, sentado en su sofá favorito contemplaba
una de sus últimas adquisiciones. Resultado de una mente enferma que
había desaparecido de manera casi diabólica de entre los
hombres. Un enorme reloj cucu de unos dos metros de alto y uno de ancho. Si
bien estos solían ser parecidos a pequeñas cabañas,
este se asemejaba más a una lúgubre mansión de formas
retorcidas y torres puntiagudas. La puerta doble aguardaba tranquila el
paso de las agujas para abrirse y liberar al ave de su encierro. Él
esperaba tranquilo el momento en que contemplaría en todo su
esplendor el oscuro monumento que había adquirido en una subasta del
bajo mundo.
Fue entonces cuando las dos sangrientas espadas chocaron indicando el
cambio de hora y de día. El mecanismo se activó
repentinamente, giraban los engranajes internos muy lentamente. La puerta
tembló, el resorte saltó disparado y en su punta... Oh Dios,
¿es posible que la locura de una persona quede grabada dentro de sus
creaciones y se libere eventualmente de manera tan monstruosa aun
después de la muerte del autor? ¿O es que el autor victima de
su locura se transmuta sin darse cuenta en una pesadilla viviente?
Ahí encadenada a la punta se encontraba el ave más monstruosa
que ojos humanos pudieran contemplar. Su plumaje negro y pestilente como la
noche cubría todo su cuerpo lleno de arrugas y deformaciones. Dos
ojos saltones irrigados de venas rojas y rodeados por un pus verdoso, un
pico curvo lleno de colmillos, un aborto de la naturaleza. Cuando se
sacudía liberaba una nube de cenizas que caían sobre la fina
alfombra.
Él estaba extasiado, tenía frente a su persona al engendro
perfecto, pero al mismo tiempo era la manifestación de sus
enfermizos deseos y sueños. Esa criatura le había quitado su
meta, de que le serviría seguir buscando algo grotesco si
allí estaba la manifestación de todo lo horrible. Lo odiaba,
rápidamente tomo un libro de una mesa cercana y lo lanzó
hacia la criatura mientras esta regresaba maldiciendo, a su nido.
El libro dio en el blanco y derribó el artefacto que cayó al
piso haciéndose pedazos. Esto lo horrorizó aun más. El
monstruo estaba libre.