Estoy mamado de leer las mismas palabras bonitas en una hoja blanca, como si el que las pusiera, estuviera seguro que van a decorar el texto de manera tal, para convertirlo en una maravilla. ya no mas, ya no mas escribir sobre Amor cuando no lo he sentido, creyendo que, cuando alguna vez pensé que estaba enamorado, simplemente, estaba sintiendo su olor; ya no mas escribir esa palabra Libertad, cuando ningún ser humano a estado en la condición de ser libre, Ya no mas justicia, si ni la vida es justa, y ni hablar de la muerte; Como podemos sentirnos tan capaces de resumir la cantidad de ilusiones, sueños, sentimientos, culturas, conocimientos en simples palabras.
El ser humano ya no esta para eso, si el origen de la palabra traducir es traicionar, como podemos enjaular un sueño en una simple palabra, como podríamos escribir el inmenso dolor de una madre que acaba de perder a su hijo, como sentir los deseos de aquel loco enamorado que sufre por que no puede vivir sin su amada, como definir el dolor de todo un pueblo arto de la guerra, como describir el fétido olor de un cuerpo en putrefacción?
Ahora es trabajo de aquellos hombres y aquellas mujeres que tienen la capacidad de encerrar en unas pinches letras, lo que cualquier hombre quisiera vivir; es trabajo de los y las poetas destruir este mundo, este mundo donde habita la especie mas cruel que pisa la tierra.
No soy poeta, no pretendo serlo, pero solo se que me queda muy poco tiempo para sorprender al mundo, y no puedo morir cuando apenas nazco.