Diz o imaginário popular que a dor lhe serve, ao poeta, como combustível, porém, àquela lhe foi muito além...

Sem musa, sem poesia!

Tal qual folha em branco,
Sem pauta um poeta tristonho,
Confidenciando-se ao vento...
Em seu socorro, lhe lambe as lágrimas, suave brisa!

Como no princípio, se lhe assopram o epílogo da obra. Quando, então, chora o Poeta a maior de suas dores - Declarada nua e crua em única frase, resumida e sem rimas – “Adeus”!