Es la tarde una loba gris;
Rumbo a morder la luna.
Y como un viento sin hojas,
Un árbol deshojado;
Espera por ti.

Tiemblan pasos de horas
Por esta tarde añil.
Un reloj se desmorona
A golpes de latir;
Campanario de mi pecho,
Dobla por ti.

Está la tarde metálica,
Elástica, de lluvia dudosa,
Infringiendo nostalgias,
Con nubes bostezando
Demonios del aburrimiento,
Con fantasmas dando pasos
Imaginando que llegas a tiempo,
Sabiendo que vienes con retraso.