A América le han crecido pelo

por sus llanuras.

Se han levantado pelos en sus montañas…

Crecen los pelos por su textura.

América toda es un matorral de pelos

que se mezclan con el barro y los riachos.

De vez en cuando

por las quebradas asoman pelos rubios,

como de otras partes,

como extranjeros pelos

en otros pelos,

como tristes ovejas

de otros rebaños…

Los pelos se pierden por los caminos

y vuelven a encontrarse

en las piedras

en los lamentos,

en las manchas oscuras de los arbustos.

América ya no tiene colores,

tiene pelos.

Invasores pelos que han crecido

a la vera del tiempo

desde los descuidos

y se han hecho melena en su geografía.

Los hombres de la América

impasibles,

miran con desgano

su tierra dulce

su horizonte de líneas

y de inmensos espantos…
Che…Che
a nuestra América le hace falta un peluquero.