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Viene el dolor tan hondo desde el alma
y me recuerda que vivo,
que cada mañana despierto y me sufre el alma
y que respirar me duele hondo, hondo.

Entonces, pienso en la mujer que me ha herido
y en el llanto que he derramado
en las horas que mi hastiado corazón, sufrió por ella,
que mi triste corazón, murió por ella.

Ella, la que se volvió la tortura del poeta
y el dolor en el fondo del torturado corazón,
cicatriz que no cerrará, que eternamente dolerá
hasta saber que ella, muerta, yazca inerme.

Texto agregado el 21-03-2011, y leído por 68 visitantes. (1 voto)


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