Seré yo?
O el mar a dejado de moverse?
Serán ellos, los intrusos
Que despliegan sus alas y persiguen el invierno?
O será el día y el insomnio
Que estirándose han logrado ser como un río inmenso?



Seré yo?
O los colores del verano se cansaron de estar quietos?
Será él, el incienzo
Que ya no deja su olor y es egoísta?
O será esa infinita tristeza
Que congela los instantes y los vuelve indestructibles?



Seré yo? ¡Maldita sea!
El que tenga que tejer la ultima hebra del camino?

Tal vez son ellos, los recuerdos
Que encontrados regresan y se pierden
Mientras dejan en el suelo
Un sendero abierto.