Se que pasas por aquí.
Lo último en mi lista atrae tu mirada y tu atención, y en la gratuidad de la ansiedad, tragas saliva y lo abres buscando una reseña, un dedicado, un espejo.
El tal vez y el anonimato te protegen cuando hurgas en silencio, concentrada buscando manchas, gotas emanadas de esta herida que sabes que aún no sana.
Y las encuentras.
Y sabes que en el fondo fuiste victimaria, sabes que el sincronismo de un corazón herido es arena en el agua, se levanta al más mínimo vaivén. Sabes que cuando más me dueles te escribo.
Sabes que te escribo echándote de menos.
Sabes que mi locura se ve más afable en mis versos.
Sabes que me despierto aliterado en las mañanas, abro los ojos y es en ti en lo primero que me acuerdo.
Se que pasas por aquí.
Sé que como a todo, siempre pones adjetivos.
Los adjetivos son muebles aprisionando espíritus.
Al enamorado le llamas obseso.
Al apasionado le llamas loco.
Al lo tierno, imberbe.
A lo que no se olvida, trauma.

Sabes tantas cosas
Cuando no estoy ahí para decirte lo contrario, para decirte que aún te amo.