LA CASA ROJA

Eran horas singularmente nefastas en la Casa Roja. Se soltaban apagones
repentinos y los niños lloraban, al parecer, sin causa alguna. Sus
llantos se convertían en plegarias, así les enseñaban
sus maestros. Los adultos presentían un cambio desde lo profundo de
sus células, sabían que el universo los envolvería de
inquietantes razones y de destino, ese que tanto anhelaban y que
representaba verdad.

La esencia de la casa, sus antiguedades, los recovecos vestidos de
alquimia, todo, siempre estuvo equlibrado, pero la llegada de un viento de
octubre cambió la monótona tranquilidad de la casa de
estudios. Por así decirlo, en ese entonces, se despertaron libros
que no debieron ser abiertos, se elugubraron causas y consecuencias,
nacieron artes nunca vistas y las auras se reflejaron en realidades. La
inteligencia de los eruditos lectores percudió los cimientos y muros
de la casa, su sapiencia se filtró tras ellos como una
inyección de cognitivismo eterno y perpetuo. Entonces, ahora, las
paredes hablan. Dicen simbolismos arcanos que roen la mente de los sabios
estudiosos, los poseen de magia en cantos sagrados de dimensiones ya
extintas.

En algunos días los libros ruedan por las paredes y se mantienen
abiertos de par en par en hojas cifradas que forman, junto con libros
vecinos, códigos de lectura. Así leen los muros parlantes.
Sus moradores pasaron de tener una brillante inteligencia a una locura
trascendente. Pero ya ninguno de sus habitantes sale de la casa, no se los
ha visto desde octubre. Ellas dicen que no están muertos, que fueron
más allá de la sabiduría y sus luces ahora conforman
el cosmos inmaterial.

Al visitar las cercanías de la Casa Roja se puede escuchar
cómo el viento murmura sobre nuestros oídos..., las paredes
hablan, dicen que el cuento de la vida es la ilusión más
bellamente creada y su espejismo somos nosotros...