The Suburbs me dio:
cola de lagarto cortada
ojos de perro astronauta
playeras hipsters
cosechadas en la tierra
de una huerta con corrales eléctricos
donde guardan tangelas shinies.

Nadie las captura,
pero yo las beso
me las cojo con los dedos
recordando la hierba cacique
y al tlaxcalteca que corrió al bosque
pidiendo frutas que no sepan a abono.

En el núcleo de las estrellas
hay arcoíris
de colores sucios
apestosos
que se mueven
como kaleidoscopio
poesía abstracta
el merriweather post pavilion
o un acid trip junto a Bréton.

Ayer las cagué todas:
alimenté a mi hurón
llamado Galactus
con asteroides de chocolate
semen lunar
que viene de penes
a tres millones de años luz.