Ayer dormi con un atardecer,
con una fruta que no era ni verde ni madura.

que no era velero, era libertad,
que no era luz, ni obscuridad,
era silencio.

que ya no era grano, si no era trigo,
ayer dormi, dormi con él,
con el que es muy joven,
pero no se da cuenta.

y no, no era fruta,
ni atardecer,
era un hombre
y lo tuve a los treinta.





Autor: Gladys Galicia Cordova