El club de fútbol del barrio festeja un nuevo aniversario.
La vecindad goza proletariamente la algazara de una noche de baile popular y el reencuentro fraterno de viejos amigos y familiares.
La cosa es divertirse sanamente, romper “de una” con la rutina de las ocho horas, tomarse “alguna” sin propasarse y si es posible ejercitar la labia con la morocha aquella que lleva a los hermanitos a la escuela.
Bailar y olvidarse por un rato de la vida que marca las reglas. Gozar el cuerpo, amarrarse a una alegría.
No faltan, claro está, los abotagados, enajenados y tiesos, exudando alcohol alevoso sobre el hombro agobiado de su heroica pareja, o los viejos “sabaleros” prendidos a la barra del mostrador con las copas en alto.
No falta nada.
Esa noche el club revienta por las costuras. La orquesta suena como nunca y son muy pocos los que han hecho caso omiso al envite del danzón. Entre vivas al cuadro cumpleañero y la estridente chacota producto de las caderas exultantes transcurre sin tropiezos la velada conmemorativa.
La muchacha observa todo aquello con gesto ausente y tenso. La atmósfera húmeda, impregnada de sudores pesados, aspira el aire limpio como una boa gigante.
Se restriega la nariz.
Luce con naturalidad una minifalda azul y una blusa sabiamente escotada, funcional a sus senos adolescentes y el contorno huesudo del torso. El rostro proporcionado, levemente afilado y desprovisto de afeites, le aporta un tono de belleza inteligente y afable.
Ocupa solitariamente una de las cinco sillas dispuestas en torno a una mesita de bar cubierta de bebidas cola, cerveza, algunos vasos a medio consumir y tres o cuatro “panchos” apilados en un plato.
Con gesto de extremo aburrimiento adelanta el torso y apoya los codos sobre el borde de la mesa. Las palmas soportan el mentón. Tamborilea ansiosamente los dedos sobre las mejillas. Se ajusta los lentes, tironea de la falda, se estira sobre la silla…
Ha cruzado las piernas flacuchentas en una longitud que va más allá del perímetro de la mesa. Satisface un impulso malsano provocando el inevitable tropezón de los danzarines descuidados. Un tipo pasa a su lado y le guiña un ojo. Desvía la vista.
Cada sesión de la orquesta se extiende entre cuarenta y cuarenta y cinco minutos. Transcurrían diez cuando el chico se le acercó y la invitó a bailar.
- No gracias…no sé bailar estas cosas.
- Bueno, para serte franco yo tampoco le "pego" pero ocurre que me siento un poco solo…
- Dímelo a mi…
- …y dentro de un rato me tengo que ir. Me llamo Ernesto y al menos quisiera charlar con alguien.. Al verte pensé que compartíamos algo, no sé…tal vez la soledad.
- Y si tenías que irte tan pronto ¿para qué viniste?
- Bueno…estoy cuidando a mi viejo en el Británico y mi hermana vino a suplantarme por un rato. Es bravo. Salí a la calle a tomar aire, pasé por aquí…y entré, para distraerme. Te vi sola y me animé. No sé de dónde saqué el coraje para abordarte, pero no me arrepiento aunque te hayas negado a bailar.
- Así que tu padre está enfermo, mira tú. Yo me llamo Cecilia, me puedes llamar Ceci.
- Ceci…Bueno, gracias.
Le ofreció un cigarrillo. Ella hizo un gesto negativo he hizo crujir las falanges de una mano. La miró con atención en tanto encendía el propio.
- No te invito a sentarte porque mis amigos vuelven en cualquier momento…
- No gracias, ya me iba porque total…para hacer papelones…Además estoy preparando una bolilla en los escasos momentos en que él logra pescar el sueño.
- ¿A qué hora tienes que relevar a tu hermana?
- Y…en un rato tengo que volver. Ella también tiene un hijo enfermo y no puede quedarse mucho tiempo. Pobre viejo, no tiene salida… Hay que agarrarle el brazo porque se quiere sacar la aguja. Sufre mucho.
- Bueno…espera que te acompaño.
- ¿Qué? ¿Qué?...
- Que te acompaño y de ese modo te ayudo a pasar lo mejor posible la vigilia.. ¿Qué estudias?
- Ciencias Económicas, pero… si ni siquiera me conoces.
- Claro que te conozco. Desde siempre te conozco…mi hombre.


LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
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Febrero de 2011