ya nadie acariciaba su pelo. dylan se clavaba dentro. aquella mirada decía que no. las lágrimas caprichosas querían ver la luz. la canción se terminaba. la lluvia no callaba. la vieja cortadora de cesped tenía las cuchillas desgastadas pero aún cortaba la vida a su paso. un recuerdo masticado deprisa se iba alojando en una neurona autista. allí postergado agonizaba mientras la imparable tuneladora gigante no frenaba por una canica.