El Asceta


Llegar hasta el sur no es nada sencillo, significa un libro una corona;
Por que el sur es el punto más retirado de nuestras retinas;
Hay casas que parecen barcos, y campos con aguas Detenidas con viejos muelles oxidados;
¿La tierra como es hecha de un amor nunca visto?.
El Asceta dejo su morada, llego al borde del mar y miraba el Cielo.

El sur de todos,
Es un sur de silencios;
A espaldas de las manos, de los abrazos abiertos,
Sus casitas, de húmedas maderas,
Con carceleros y golpes bajos,
Barras de hierro como ventanas,
Os no podéis escapar
No podéis lanzar la voz o el grito.


Del penúltimo pabellón no hay magnolias viviendo,
El rancio aroma, de acidas comidas,,,,
El permanente recurso de humillaciones,
Aquí se gestaron palabras en un pasado buscando libertad
Llevándose el viento austral de nuestra Patria,
La condición simbolista del cóndor,
El que devora carroñas, se asume el hombre de hoy la Precisa metamorfosis, de poder volar raso





Pero habitado, el hombre se instala, se pertenece
Politiza,
El hambre, que aun vive de estar muchas noches herido
“Y me asustan las poesías no elementales”
La que clavan con sus letras;
El pálido cuchillo haciendo el hondo y letargo
Dolor; El asceta ha vuelto a su tierra natal;
Trajo consigo, la Palabra sangrante, aquella que aun no se ha escuchado….


Juan_Poeta