Ay Bakunin que seria de ti
cuando arrojado a los brazos de Netchaev
llorabas por amor
y recibías a cambio un ¡basta de mariconadas!
Ay Kropotkin que seria de ti
cuando la nobleza rusa te condenaba al destierro
por ser un príncipe que agitaba a la revolución de los mendigos.
Ay Blanqui que seria de ti
cuando pensabas en astros
porque la sangre de los comuneros en París
adornaba los paraguas de las burguesas como signo de victoria.
Ay Rosa que sería de ti
cuando el orden reinaba en Berlin
y lo espontáneo no resulto como esperabas.
Ay Lenin que seria de ti
cuando escribías tu testamento postrado en una cama
preocupado por que la revolución sucumbiera
en manos de los viejos camaradas.
Ay Blumkin que seria de ti
cuando frente al paredón ordenado por Stalin
decidías morir al grito de viva Trotsky.
El amor
el desprecio
los mendigos
la sangre
la derrota
el paredón
la traición de los camaradas
Ay revolución que seria de ti
sin la pasión y la memoria
de la sangre derramada.
Lo posible es luchar
lo imposible
solo lleva un poco más de tiempo.