Enero 2011. En contra del olvido.

No conmemoro los aniversarios de fallecimiento de mis seres queridos, simplemente oro por su alma y los recuerdo con mucho amor.
Recuerdo los bellos momentos que pasé a su lado y todas las cosas buenas que aprendí de ellos, aunque no por ello deja de resonar en mi memoria el aniversario de la despedida física de mi padre, y he reunido hoy y aquí algunas emociones, porque tengo un recuerdo cariñoso de él y el vacio que dejó se mantiene, aunque quisiera llenar ese hueco con estas memorias junto a Dios.
Me encuentro ya más serena, más tranquila, me consuela que está en las manos de Dios.
Sé también que cuenta ahora con su participación y su ayuda desde el cielo.
Ahora puedo orar con más calma y con mayor esperanza.
Tantos recuerdos me inundan hoy, transito nuevamente en los ayeres de la mano de la memoria entre los pesados camiones urbanos con banderas verdes, amarillas y rojas para indicar las rutas.
Austeros como trenes sobre llantas que atravesaban las polvorientas calles olvidadas por: Dos caminos, La alameda, y el barrio de La Estación.
Recuerdo el Cine Córdoba, el Cine Isabel, el Cine Reforma, habitantes de cuadras céntricas y continuas, donde en un solo recorrido se podía comparar la cartelera repartida y decidir el templo donde vería el celuloide de su predilección…
Recuerdo al Marinero Acosta, orgullo local de la Arena Córdoba, al Santo, “El enmascarado de plata” y a Blue Demon y a Tinieblas y al Huracán Ramírez y al Aníbal y al Solitario y Ray Mendoza y René “copetes” Guajardo, y a “El Perro Aguayo” y, claro está, a Toña la Tapatía…
Recuerdo las revistas Memín Pinguin, Chanoc, La familia Burron,… las novelas de vaqueros y el periódico Excélsior los domingos…
Recuerdo el noticiero 24 horas, con Jacobo Zabludovsky y Lolita Ayala… y los domingos “Siempre en Domingo”, ¡Dios, qué basura!
Recuerdo las Olimpiadas del 68, la degradación de estudiantes asesinados, la inauguración de la primera línea del Metro, la Guerra de Vietnam, Septiembre Negro…
Recuerdo a Capulina con Viruta y la Vitola, Chelelo y Clavillazo, Resortes, Tin-tan, y también “Un mundo nos vigila” de Pedro Ferríz, por no hablar de los Polivoces ¡Ahí Madre! y Topo Gigio y la Carabina de Ambrosio. ¡Diablos, qué locura!
Exhortada a callar, a no escribir más sobre mi padre y sus aniversarios de muerte, la amenaza pende sobre mi cuello.
Si lo hago, cosa que ni remotamente pienso dejar de hacer, aunque lo haga “bien”, vendrá el frio y seco silencio familiar por la noche maldita, para, aparte de jalarme los pies, arrugar y quemar mis escritos.
Y, a decir verdad, no sé si también me pondrán a escribir cien veces en el pizarrón: “No soy parte: soy lo que queda de una rebelde.
No vivo de acuerdo a mis ingresos, sino de acuerdo a mis medios emocionales.
Y esa intensidad me la brinda la pulsación de la narrativa.
Y, de la narrativa y sus múltiples disciplinas, escojo la que más me gusta, y de ella prefiero su etapa inicial, la prosa libre.
Y, sin más, esa es mi riqueza, mi activo personal, mi solvencia en la vida.
Lo demás, son herramientas y garfios para el hundimiento de la humanidad simuladora.
Alguien me dice que los aniversarios luctuosos no sirven para nada.
Yo le contesto… que cubrir con indiferencia a quien nos formo, tampoco.
Escribir, es algo de lo poco que puedo hacer en contra del olvido.
Desde BC, mi rincón existencial, recordando a mi padre en un 23 de Enero, aniversario de su muerte.
Andrea Guadalupe.