Cuando miro en el espejo percibo la distorsión de mi rostro. Me mareo. Caigo al suelo. Los ojos ahora clavados en las manos. Pensamientos desordenados. Líneas incorrectas. Lágrimas inexistentes. Dureza fingida. La perdición. Palabras que siempre se quedan cortas. Literatura minuciosa casada con el impulso de arrancar páginas. Letras indigestas. La cadena perpetua dicatada contra los cerebros oníricos...
El pasado existe desde que existe el futuro. ¿Son o no son? Nada importa. És una afirmación que creería sinó fuera porque el dolor es real.
No quiero ningún tipo de condescendencia. No es orgullo; es rabia de no poder ser, ser, ser...