Bienvenido al incencio.

Las bocas se alimentan de sí mismas
y saborean los huesos rotos.
Nunca quisiste escribir mis sueños.
Nunca creíste poder beberte el mar.
Y ahora solo somos papel de estraza,
tiza mojada en el suelo,
la muerte de un ave,
temblor de luces,
un estallido de risa,
hilos de araña,
distancia,
y un fin.

Lo reconozco. Fui yo.
Ayer vi un claro en el cielo y lo guardé en mi caja fuerte.