¿Una definición? Puedo decirte que pintar es vaciarse de esos contenidos que comienzan a pesar enojosamente en el alma para llenar una superficie blanca o algo por el estilo, y dejarte tranquila de una vez por todas.

Tengo un sinfin de frases estúpidas que no expresan nada, pero suenan con esa solemnidad que se espera de un pintor. De todas maneras no me inspiran buenas intenciones; yo no tengo buenas intenciones exactamente, y si estas conmigo es porque sos peor que yo (y algûn dîa me lo demostrarás).

Vos a mi lado, o mejor, en ninguna parte, mordes con furia el filtro de los "Gitanes" y expectorás el ectoplasma azul con la cabeza vuelta hacia arriba.

Y te digo que todo es mentira, que en realidad no hay profundos argumentos, que no me pasa nada cuando pinto, nada nena. Luego te pregunto si deberia ser de otra manera, y vos, con los ojos chiquitos por el humo me miras con cierta fascinación. Te muestro lo que soy pero, al iguál que todos, seguís viendo lo que querés ver.

Estas a punto de decir esa mala palabra una vez mâs como si tuviera una gran connotación, y la has dicho ya tantas veces... Y es mala, digo, porque no expresa nada. Aparte yo estoy vacío, casi como un desperdicio. No esperes que te salve.

¿Porqué simplemente no me odiás?

Cuando me joden los pensamientos nena, tengo la costumbre de lastimarme solo, solito mi alma.

Y eso no deberías saberlo.

¿Ves? Otra de mis crisis. Se me caen las lâgrimas despacio, pro mi rostro no expresa emociôn alguna. Vacîo. Estoy tan lejos che, perdoname. ¿Quê esperabas que dijera? Sucede que a veces estoy del lado equivocado, y lo malo es que son demasiados a veces.

Estâs sentada en el suelo, en esa postura de yogui que tanto me place ver; por momento suspirâs y te acercas a mî. Tenês la frente perlada de sudor y la respiraciôn pesada. Estas tân cerca, tu rostro y el mîo, semiagachada como reptando en el aire. Tân cerca que puedo oîr el rumor marino de tu cuerpo.

"Estoy aquî" "Ahî estas" Palabras que nos dirigimos todas la vida.

Pero yo estoy desarmado petisa, con mis huequitos todos acurrucados y esparcidos por ninguna parte.

¡Quê jodido sos nene! ¡Quê problemâtico! ¿O serâ que realmente estâs loco?

Igual, son solo palabras, y ninguna palabra califica lo que uno siente de la piel hacia dentro.

¿Quê carajo sê yo del Arte? ¿Y porquê deberîa saberlo?

No soy un artista. No soy "tu" artista.

Ya entiendo: Estâs tratando de meterme en un frasco, estâs tratando de perforarme el pecho y clavarme en tu lâmina de telgopor. Yo no serê jamâs tu cosa rara nena.

¿Lloras? Si, soy un mal tipo igual que todos, sôlo que yo me hartê de fingir.

Estoy demasiado borracho como para decirte que te amo, y demasiado solo como para pedirte que te vayas.

Nada mâs que otra de mis crisis flaquita, lo siento mucho.