La noche ya muere
con espasmos de sueño
que al día anteceden.

Esperanzas que nacen
preñadas del deseo
en otro día glorioso
para los que no caen.

Espinas de un tiempo
que no prevalecen,
las horas de nadie
se las llevo el viento.

Y con el alba crece
el sencillo suspiro
del día que florece.

Amanece…
Joan © Bosch 29/12/10