Las páginas del tiempo
se deshojan como si las tocara el viento.
Una tras otra,
se encaminan sin regreso,
se van como cuando uno despierta
y se acaban los sueños.
Se van… se van en doble horario
y nadie las detiene.
Llegan con muchas madrugadas
pero nunca se estacionan.
Vuelan como el viento entre los ramajes…
Se van… y nada termina.
Queda la soledad,
se muere la noche.
Se esconde el sol,
yace el silencio,
y yo tan solo, espectral
entre los valles, montes, cielos, nubes…
aquí con mis dolores y remordimientos.