De andar desonrientado,
de ser menos que un pecado,
de soñar que todo es cierto,
de vivir como si no muero.
De esa aguja
que se apodera de mis venas,
de su elixir que me envenena,
de las catástofres de mis inventos,
de estas letras...
de estos versos...

De el día que todo muera,
de lo poco bello que nos queda,
y ese día que todo muera
dadme tabaco y vino
que me entretenga.

De las calles y su espesura,
de la bruma de un xerez invernal,
de las sombras que habitan en los rincones,
de los versos que danzan por las calles,
de esos versos ladrones.
Del Duende de la Porvera
que corre en busca de quien quiera.