Me he propuesto poetizar
Suspendido del dolor;
Mi realidad de todos los días…La única.
El dolor.
Creedme que el alba, sorbida desde allí
no pasa de un gemido desorbitado.
Que la vida, bajo la égida del dolor
es un móvil insensato
fácil presa de la angustia.
Y que es posible reconocer lo pueril
a expensas del dolor.
Incluso retorcerle el pescuezo y
descuajar del trovero
la cursilería esencial
de su verso infantil.

Sabed que el dolor es, en rigor,
un litigio ingrávido, chaplinesco
e intuitivo, capaz de triturar al bardo
y sus sus adaláteres de cera.
También que los siete erizos verdes
del miedo
devorarían ansiosos la noche por él
en celebración de su furor…
Su enojo ciego..
¿Y qué de los símbolos?...
Artilugios de papel rosado.
Tetas, culos y falos envelados.

Pongamos por caso la luna
ïcono “todo uso” de los poetas:
Pálida como un espectro… dicen unos,
Glacial delatora, anotan otros
Y alguien más, fisgona entrañable…
Falacias.
Desde el rincón del dolor
Representa penosamente.
un cono de luz Infinitesimal,
reflejo del pegajoso y frío sudor
del terror.

El amor sucumbe al dolor. No hay
lugar para la esperanza.
¿El dolor será la muerte? No creo
que siempre lo sea,
pero viste sus harapos,
fecunda culebras,
Afila los dientes del puma
y todo estalla en una aventura atroz
del cerebro.

Mi dolor no es materia que interese
a nadie.
Ya no pertenezco al torbellino vital
que a diario chapotea el asfalto.
Un bichicome me saca la lengua
y me muestra el dedo...
Tal parece que aún palpito.


LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Montevideo, octubre de 2010