Hay un mar enorme
entre el ir
entre el venir,

el suprimir los brazos y
la navegación estética,

hay un ir y venir,

un vaivén incompleto,
un tranvía de sonidos.

LA SOPA DE LETRAS
que siempre cocinaba
mi madre.

No dilucidé, no comprendí,

la verdad, flamígera llama en
otros idiomas circunscritos al placer.

El amor: sólo una planta de flores
perras en el campo.

¡ELLAS CRECÍAN DONDE DESEABAN!

Nosotras miramos, eramos
observadoras en el juego de
mirar por la ventana, sentarnos
ver el sonido de las risas cayendo.

Parpadeamos, los labios juntaron, unísonos,
el corazón de cardiomegalia retrasada.

Los ojos concordaron con que era hora,
hora de sentir las piernas dormidas en
las conferencias de las
MUJERES de cabello ondulado,

hora de parpadear infinidad de veces, cuando
aquellos que quieren ser
SEÑORES nos comanden,

cuando a partir de la hora los relojes se sequen,
cuando las mujeres dobleguen su piel
desnuda, cuando tu corazón desaparecido no pueda
lamer,

tocar,

acariciar siquiera, el olor de otros mundos
menos apagados.

(Y usted, ¿recuerda las sonrisas que ha
vendido?)

La nomenclatura de los labios, la minuta
para servir de apoyo contra el
almohadón, cuando no se puede dormir

LOS HOMBRES SE ACUESTAN EN EL SUELO
(Las mujeres nos dormíamos en sus piernas,
sentiamos la dureza de sus colmillos
clavados en la clavícula,
agujereando en un epitafio,

maniobras antiguas.)

Les han negado el dolor,
las piernas se les han cocido de a pares,

fracturamos recuerdos:

deje su papel con una cruz
a la vuelta de la cuadra, escuche con atención sobre los vikingos.

(Sólo el ruido de las espadas y del cuajar de la carne,
de que las manos se estropeen...)