Nov. 2010. Río que moja la boca de nubes frescas.

Hoy quiero desnudarme y desnudarte más allá de las palabras…más allá de las preguntas…
Hoy quiero pensar en no pensar, en ser evolucionista… hoy quiero perpetuarme con actos, no con simulacros.
Por que hoy quiero liberar el camino al placer, desobedeciendo los hábitos morales de existir.
Hoy necesito patrocinar los halagos, subsidiando la emoción de sentir, haciendo una venta de garaje de todas mis culpas.
Porque hoy necesito abrir la boca no sólo para hablar, sino también para callar.
Siento una imperiosa necesidad de ir a las zonas oscuras, desabotonando el camino con la luz, aunque sea divina.
De ir mojándome bajo la lluvia, y también desde la tormenta más íntima.
De permitir que el viento me despeine, yendo con la falda en las manos del aire.
Necesito saborear el dulce martirio de soñar, con los ojos cerrados, con las piernas alertas, con las puertas abiertas.
Para dormir despierta, caminando parada, yéndome al venirme, estando adentro, quedando afuera…
Porque hoy quiero vender el encanto de ser pagada, poniendo en oferta perpetúa la sonrisa.
Para tener siempre la edad de la lujuria, con la jauría de la piel dándome comezón en las uñas.
Dejando que inicie jugosa la locura y de nuevo morder, sin maestría, las manzanas del Edén.
El sueño sin belleza elige el lado oscuro de un idioma que tortura y fatiga.
Va convirtiendo de poco a poco la pasión en disculpa y la realidad en nostalgia.
Me expulsa del hoy, para luego abandonarme al ocio estéril de un pasado, sin medios días de abrazos…
El tiempo que sueña es río que moja la boca de nubes frescas.
Con luminosidad de caricias y arena va espantando mariposas de sombra que me anidan y sólo nombro a ciegas.
Elaboro así, para la animación de la sonrisa, pausadas voces y tibios tragos de café amargo.
Mojo entonces al tiempo con los labios llenos palabras de canción de protesta.
Y, con su lengua de paz, ahora, me despierta para no ver más futuros que la realidad que me habita.
El sueño sin belleza, ese que prefiere el oscuro semblante de un idioma que tortura y fatiga, se calla...
No habla más, sólo aborda un cigarrillo de llamas, humos y juegos.
Y en el vagón inmóvil de un frío hangar ausente de luna, el ángelus silente improvisa un colorido Bodegón de espejos y luciérnagas detenidas...
Espera la piel en la lluvia y la noche en que duermo con la cabellera metida en ventanas de agua.
Para, cosa extraña, abrir mi paraguas de prudencia…
Entonces, sin que me de cuenta, me va cambiando el cariño en disculpas y la realidad en nostalgias.
Desde BC, rio que moja de nubes frescas mi rincón existencial, Andrea Guadalupe.