La sombra dibujaba figuras de una geometría foranea. La luz no era aún de la luna, pero ya iba oscureciendo el cielo y en el hestío descansaba la tarde moribunda. Visto de frente, cuatro astillas de sombra surcaban su rostro, oscureciéndolo a pedazos, y se movían casi con agonía, al ritmo del crepúsculo escarlata. Vio otra vez los pequeños barrotes en la ventana y se sonrió con lástima de si mismo. No eran muchos, pero lo alcanzaban los ruidos del centro del pabellón. Algunas voces enmudecidas hablaban de cosas que no lograba distinguir. Algún preso castigaba un barrote de acero con su bota, y el seco golpe les recordaba a todos que el tiempo solo acaba con los hombres...