Hojas secas y olvidadas
prisioneras de un tiempo
en que fueron lozanas
y hoy las arrastra el viento
al fondo de las zanjas.

Crujir de esperanzas
en terreno seco y yermo
abrigándose con otras
para esperar el fuego
que las haga cenizas.

Puede que el humo
las vuelva a las alturas
del viejo y reseco fresno
cuando fueron primaveras
de un gélido invierno.

Y hasta quizás quimeras
de un muy breve sueño
en que las arboledas
den sombra al beso
de las pieles cansadas

Ando por el abrupto sendero
entre desiertos y espinas,
tan retorcido como el infierno
que se pierde en los olvidos
por hallar un recuerdo.

No hay amapolas en el invierno.
Joan © Bosch 30/10/10