Es el hombre de papel
una quimera, un oscuro frenesí
o quizas una leyenda,
nacido a la luz sin calor de una vela
que consume, sin ton ni son,
el color carmesí de su cera.

Es el hombre de papel
un lúgubre juego
inaugurado desde la entraña,
añadiendo atardeceres y mañanas
-incansable-a la misma ventana
para, luego,
morir solo y arrugado en el suelo.

Se dejó el hombre de papel
la sangre bendita de su ternura
-saliéndole de las manos-
a borbotones de fuego,
y fue que la fría y árida luna
un día le desveló el secreto;
Y es que nunca nadie murió
de amor en un papel,
porque es como escribir en el hielo.

Es el hombre de papel
una locura de insomnes
parapetada en la casa de los sueños
donde solo se escriben razones
para un hombre – o una mujer - ;

Eso ya, a gusto de cada dueño.