Un escritor pequeñito,
que escribe cosas pequeñitas,
que no puede salirse de su escena,
que patalea de manera obsena.

Que no puede no copiar,
lo que ya se ha escrito o dicho.
Que no encuentra sus propias palabras
pero que poquito a poquito
agita sus alas como un bicho.

Después de un tiempo acumulado
sobre su coraza ahora desnuda
se sacude fuerte las plumas
y desparrama su sangre azul
a todos, a sus costados.