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Lunita de Hualpén
Alta ya la luna
entrada la noche
tibiezas en mi cuna
limpiezas sin reproche
Luna que contemplas
clavar las afrentas
de vanidades siervas
con nada se contentan,
¡Ay Luna que saber más infeliz!
ronda por mi tierra
sacude mi país
de línea de guerra
hasta la misma raíz
padecen los hombres
de un muy triste oficio
desventura sin nombre
nocturno el sacrificio
es del pobre ilusión
ruda sin dulzura
el consolar su aflicción
hurgando en la basura
la que bota el glotón
o el de más mesura
mas para él no hay distinción
es la misma amargura
por toda ambición
en la calle dura
va él buscando un cartón
entre nuestra basura
si oyes por la noche
su penoso rodar,
el clamor de su coche
él lo porta cual cantar
rastrojo de mieses
flota hambre en mi ciudad
si contarles pudieses
verías nuestra maldad. |
Texto agregado el 20-09-2010, y leído por 274
visitantes. (6 votos)
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Lectores Opinan |
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03-11-2010 |
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Triste y dolorosa verdad.besote almaguerrera1 |
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18-10-2010 |
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Que amarga suena la lluvia en el tugurio de la miseria. La naturaleza se apiada y al fin la lluvia pasa. Pero ¿Cuándo pasa el sufrimiento? ¿Cuándo viene la esperanza? Grita fuerte, mi hermano, que al final, al menos una conciencia despertará. ZEPOL |
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24-09-2010 |
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Buenos versos de denuncia, muy afin a mis llamados poéticos de antaño. maria_eleonor |
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20-09-2010 |
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doloroso, como dice nanajua. Por lo menos, en algunas partes se están organizando para dignificar ese pobre oficio. simasima |
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20-09-2010 |
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Dolorosas verdades,mis***** nanajua |
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