tengo las manos llenas de venas... las miro y siento como que no son las mías... escribo como un tonto, sin saber lo que digo, tan solo abro las puertas del sentimiento y brotan letras embarradas de oscuridad, quizá nacen desde el fondo de mi inconsciencia... dicen que el libro más grande es aquel que aún no se ha escrito, no lo sé... pienso en mis tardes llenas de laboro, en mis noches hambrientas de mujer y pasión, en esos instantes en que nacen ángeles y demonios por las esquinas del techo de mi cuarto... es mejor morir a los 25, como Caicedo, lleno de gloria; o como Mishima, lleno de honor y principios... siento que hay algo que debo acabar, pues nunca termino lo que empiezo, quizá sea esto, que dice tanto y tan poco de mí, como todas mis letras...