Una vida
un puñado de años
esparcidos en una calle por donde nadie pasa
una vida como la brisa que entra
por una ventana rota cubierta de humo
o el espacio que deja
quien define lo que no es y es poesía
lo que debió ser y se contuvo
al recordar que habría mañanas
y habría después
agolpándose uno detrás y sobre los otros
sepultando por sabia inercia
una vida
finalmente
una calle muy oscura por donde nadie pasa