Parafrasear un punto,
Un hueco en el mirasol
Con accidentes tempestivos
En el devenir
De la nueva mañana.
Es el tiempo, la nada,
Que gira, maravedíes
Estrujados por el candente
Rayo ígneo del amanecer.

Tuerce el tallo,
Y es empujado por la brisa
El diminuto sonido,
Hacia arriba
Siempre a lo más profundo.
Y con ella, el tiempo,
Relativo, en todas partes.
En la contradicción
De las alturas
Posa el hombre blanco.
Músico intangible,
Entre contiendas
De un suelo inamovible.