¡Anastasia muerta en la frontera¡

La espere como siempre, soñando ver su risa de nuevo y sus pasos caminar hacia los míos, pues no sé, el solo reflejo de sus manos entre su espalda, quemaron el nudo lleno de fuego que nos juntaba, No quise correr junto a la muerte, mas bien hundí mi cuello en lagrimas y me trague la sal mientras venia. No quiero olerla de nuevo, mas quiero matarla por dentro y pensar en ella para odiarla, para asfixiarla en el rencor de mi herida, esa que no me deja vivir, esa que no me deja sentir y me tiene de rodillas besando el suelo y suplicando algún día mancharla. Los labios rotos con el frió botaban sangre negra en mi ventana, cuando suplicaba seguir viviendo y la imagen del tormento penetraba a mis horas, esas mismas que apretaron el gatillo cuando mas cerca estaban y sepultaron mis manos mientras mas muerto estaba. Alejado del viento, bebiéndome el caldo amargo de sus ojos, atravesando la frontera de las calas, esas que se hundieron en espinas cuando no podía creerlo, cuando no podía pensarlo y descubría sus pieles embriagadas en las sabanas.




Dedicado a los falsos creadores