no sé mucho de futbol, pero cada fin de semana lo juego... cuando me avisan de un partido, me entran ganas de jugar como loco... cojo mis bártulos, zapatillas, camisetas, etc… y salgo corriendo a la cancha... piso el verde gras, y siento que me hundo en locas emociones, en apasionados momentos que me untan de héroe, de villano, de un vicioso del futbol, de un niño mimado por su dios... es gracioso, tengo más de sesenta años y nunca antes me había pasado esto de jugar a la pelota... metido en mis libros y el trabajo por más de tres cuartas partes de mi vida, llega la pelota, el juego, el sudor, el esfuerzo, la carrera, el arco, los chimpunes, las camisetas, las peleas, los protectores, el gol... dentro de una cancha verde, con dos arcos blancos, bordeados por una red del mismo color, líneas blancas que definen lugares importantes en el juego, como la mitad de la cancha, el área penal, el córner y algo mas... veo a los jóvenes correr tras la pelota, mientras trato de correr tras de ellos, tras la pelota, sabiendo que no soy como ellos... tengo más de sesenta años y mi cuerpo no responde más que al intento de jugar y jugar por más de una hora... termina el partido, sudado, golpeado, con risas o lamentos, retorno a mi casa, solo, con una pelota sucia y golpeada en la mano y un bello sentimiento de amor... pienso que esto es un juego, uno más entre tantos juegos donde las personas se vuelven niños, tras una pelota, corriendo sin parar sintiendo que es sano volver a ser niño, sabiendo que todo un mundo gira, rueda, mientras un dios nos mira con amor, perdonándonos siempre, aunque seamos los grandes perdedores...