Distintos tonos adornan el desorden en explosión
Rojos, verdes, arcoiris de grises, un morado loco,
Trazos aleatorios segmentados en un solo color
El agua limpia en estos minutos el pincel del tiempo
La mano me tiembla titubeante, seré yo el autor?

Lienzo, espejo de amalgamas que brotan secas
Delicada consternación de incontables días
Esconde la esperanza de negro, morado y gris,
Destruye el color que continúa y proviene de mí.

Imposible es disimular en minutos muertos,
Como la niebla que se propaga y humedece…
Blanquear lo oscuro con miserables cuentos,
Propuesta mutilada de un comienzo que perece.

El viento renovará el cúmulo de acuarelas
Haciendo de si nueva ingeniería de miel
No se borra lo desnudo, la hematoma en la piel
La pintura es de alma, vida y muerte unidas.