Un puñal atraviesa mi mente.
No importa qué mano la traslada.
Es un dolor anónimo que sangra y muere,
y vuelve a sangrar.
Parecen siglos apretados en el puño,
lagrimas imposibles contra un paredón.
Me sumerjo en un abismo estrecho,
particular, hecho para este cuerpo-ilusión.
Dolor porque si desde mis ojos.
Ojos que no ven el rayo de su vida menor.
Como dibujada va mi pena entre Nada y Nada.
Comprarán mis huesos cuando deje de pensar.