Uno con el correr de los años
evoca las primaveras,
en que el trigo era limpio
y estaban floridas las riveras.

Y recuerda entre sus olvidos
las calidas madrugadas
en que solo el sigilo del viento
nos hablaba de esperanzas.

Pero se amontonan los recuerdos
blanqueándonos las canas
que nos traen el frío otoño
en nuestras últimas jornadas.

Más aun así, despierta el sueño
bajo las fosas calladas,
donde entre todos los silencios,
gritan las floridas almas.

En todos los otoños, vive una primavera.