Estos intentaban ser sonetos pero nunca pude acabarlos. Se los dejo.

Hago sonetos como un simple vicio
que satisface mi hambre de poesía,
no importando si con alevosía
cometo el tropezón del artificio,

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He mentido de forma tan sublime
que hasta las nubes han sido mujeres,
y dando al corazón pocos placeres
he logrado que la tristeza rime.

Mas hoy mi alma de pronto se deprime
por palabras parecidas a alfileres
¡Oh alma triste! Dime ¿por qué mueres?
Si la soledad de todo redime.

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Estos ojos parece que no miran,
Las manos hacen poemas por costumbre,
no hay pizca luminosa que deslumbre,
y las cosas parece que suspiran.