Se suceden los días en la burbuja de tu ausencia
y no hay quien determine su duración.
Son días extraños, con horas que se alargan,
se aletargan hacia el meridiano,
y se detienen de repente.

De momento estás en un oscuro cristal en algún
establecimiento, y mis ojos buscan la inocencia
de tus ojos.
Hacia el poniente, las horas parecen sombras de
sí mismas: casi ocultas, se arrastran tímidamente
sin intención de llegar a ningún lugar.

Y en el cielo, ya escarlata, las nubes me devuelven
fugaces el contorno de tu cintura, o las lineas inequívocas
de tu pelo en tu espalda.
El lamento de una guitarra atraviesa el viento.
Ya no es la guitarra, es un violín ahora,
tu voz diáfana en la distancia.

No son demasiados los días sin ti, pero se me antojan
interminables;
como lóbregos sueños donde se repite un espacio vacío,
íntimo y, a la vez, ajeno;
espacio veloz que tengo y pierdo en la sonrisa de aquella
niña hermosa que pasa alegremente y, con gracia, me ignora.
La miro hasta perderla porque es tuya, y mía, su sonrisa.

Si morir es un modo más profundo de extrañar, entonces
es vano intentar cumplir con tantas tareas; y vanas son
también las palabras; vano el esfuerzo; vano mirar el
crepúsculo y desandar las calles; vano el baile porque
sin ti es hueca la dicha...
porque si es así, entonces, sin ti,
ya soy un difunto
condenado a la vida.