"Solo por amor a los desesperados, conservamos aun la esperanza" Walter Benjamin.

Ausencias.
Hay ausencias desconocidas en la casa,

carreteras arrasadas,

cajones mutilados,

ausencias,

la del vino terminado,

la del beso perdido,

la del amigo que esta cruzando el Atlantico,

la del eclipse que rueda al borde del mantel

la de la cama desecha

la de la espada inesperada,

la del amante que no fue

y el vientre perdido


Hay rincones desconocidos en la casa,

restos de velas del ultimo de corte de luz,
pequeñas formaciones de yerba mate en la cocina,
el aliento de albahaca en la ventana.

Lugares no comunes en la casa, donde permanecen los libros,
las fotos como cimientos,
el barro de la pisada de los perros.
El tarro de dulce de leche por la mitad
esparcida en la heladera como un cadaver.


Navegan sin capitan los sueños,
se engullen sin piedad la voz de los desesperados.

Es la hora del crepusculo, en que uno intenta comprender
todo lo sucedido.
La mesa con las migas de tostadas,
los baldes vacios en el patio,
las medias que rodaron,
su capacidad de devorar la tarde y los rios.

Todavia hay rincones desconocidos en la casa,
rincones llenos de ojos en la noche de los suspiros.

Y entonces uno piensa que la lucha es dura y que el progreso es lento.
Y que de tanta ausencia en el corazon,
seria merecido un gigantesco acto de sabotaje contra el mundo.

Ausencia, como un viento chiquito
a la altura del ombligo.

Ausencia, que no tiene navio ni puerto donde ir.