Hay sílabas que sangran en las noches y se recuestan en la sombra de nuestro desencuentro. Y es que los hombres en su afán de lata, olvidan lo sublime del infierno.
El lenguaje es la sangre, que derrama la tinta prodigiosa, verdad que teje en vano, el vértigo y la imagen del deseo. Y hay noches que las letras se defienden, de la fatal mediocridad del ego.
Es entonces la soledad, cargada de vacíos siniestros, el blanco floreciendo en la pantalla, la nada en las hojas de un cuaderno.
Y es que cuando las sílabas no sangran, las vocales son tristes movimientos.
Será cuestión de arrastrar las rodillas, de arrancarse la carne con espejos, hasta que en nuestras manos, un alfabeto noble, nos deleite la piel y los anhelos.