Ahorcado en la noche de su muerte,
el hombre pisa el barro del recuerdo.
Su corazón anclado en el infierno,
lo sumerge en la tumba
de su propio desierto.
En sus manos el polvo es la derrota,
que el viento hamaca fuera de su centro.
Su brazo es la serpiente que señala,
su error marcado a fuego
dentro y fuera de su anhelo.
Desde su sombra ambigua,
la mañana le silba un tango ajeno
Y convierte sus piernas que volaban,
en raíces que sangran de silencios…