Este bocado impuro
que me habita,
es un grito que muere
y que rebota,
por la pared
que nunca se derriba,
en la frágil carencia
de tu boca.
Inmortal, se recuesta
en la impaciencia,
de la agonía incansable
de tu estrofa.
Mi lengua
se resbala en la locura,
que en la tumba del hambre
me devora.
En el tablero
de esta pobre esquina,
fuimos mendigos ciegos
de una triste derrota,
bajo un cielo sucio de caricias
y huellas de cenizas en la alfombra.