Hay una furia silenciosa
en los hombros del hombre,
que madruga junto al café
de todas sus mañanas.
Su destino se rompió
en antiguas escrituras,
e inexorablemente
lo condenó al calvario.
Por la ventana
mira pasar los trenes,
sabe que el suyo se perdió,
en los ojos de un ángel.
Recorta atardeceres
con placeres
y en las noches,
lo habita la nostalgia.
Y la furia en los hombros
lo sumerge,
en tempestades
que duermen en su cama.
Hay dolores de amor
que son tan fuertes,
que uno se vuelve sombra,
cautivo de un error que lo delata