Un centavo en la mano del niño
mensajero de la cuadra,
la carta que sangra mis razones
llora, camina; con pasitos desgastados
y yo aquí,
mirando la espera impaciente de la respuesta añorada
no llega, no llega
¡No llega nunca!

Y repito una a una las palabras
y reescribo brevemente lo antes dicho,
poco a poco las voces se desgastan
y yo me voy quedando más vacio.




Antonio Carrillo Cerda
Colección: Peces de sangre
Poema: II