Hay viejos aedos como cualquier viajero que embelleces las palabras sin razón alguna. Soledad en carretera y oscuridad detrás de una pluma, relación de locos, el asfalto rayado por poesía es tan simple para los astros y tan profundo para los enamorados sin embargo el recorrido es el mismo. Poeta encadenando ilusiones, viajero encaminado en ellas y todo visto por el rastro de los astros que también están involucrados. Pacto entre libros mas todos los escritos no saben nada de quien nos vigila por las noches, nunca nos hablan de esos miles de ojos que brillan el lo alto, ni de los rumores entre dioses. Pobres viajeros, insípidos mirones de nuestra decadencia y todo sin sentido, tardes rojizas y mañanas oscuras todo en nosotros fue secreto y las nubes de vez en cuando también ocultan las migajas que nos da el cielo, también tapa nuestro velo y nos impides el salto, el vuelo, el llanto por que aun cuando el loto crece en sangre nosotros sin los astros no crecemos. Pobres nosotros los poetas que somos también viajeros y pobres de esos rostros que jamás nos vieron.
(ARMANDO LEGARDA VIVAS) 4/02/2010