Sus manos sudaban, sentía fuertes dolores de parto mas no los reconoció.
Sólo sabía lamentarse por su esterilidad, lloraba su vientre árido, sus manos sudaban y no quería tomar el lápiz no quería plasmar en el papel tanta amargura, pero los dolores del parto eran evidentes, mas no los reconoció.
Sudaba de tal manera y su cuerpo temblaba, tenía ligeros espasmos en su vientre, y el dolor era sobrehumano.
Siempre quiso saber que se sentía acunar al hijo en su vientre, quiso verlo crecer, verlo ser, pero le estaba vedado.
Las arenas del desierto le poblaban el vientre, y desde hace años la soledad era su única compañera, las flores del jardín se alejaban de sus manos, no las podía acariciar, ni sentir su dulce aroma por la mañana, ni regar con fresca agua por las noches….y más dolía.
Aquella noche su dolor pudo mas, sus manos temblaron mientras su cuerpo sudoroso se impregnaba del resplandor de la luna llena que la observaba muda desde el cielo, con miles de estrellas por testigos.
Empezó su trabajo de parto que, aunque doloroso le dio cierta tranquilidad inesperada.
Tomó el lápiz y apoyo su mano sobre el blanco papel, que parecía haber esperado una eternidad.
Respiró y pujó, mientras las líneas aparecían como mágicos pétalos de rosas que dibujaban traviesas las palabras que fluían desde el dolor de ese parto.
Su dolor entonces se transformó en poesía. De pronto el desierto fue invadido por un lago fresco y cristalino, brotaron enredaderas floridas que adornaron los senderos, grandes árboles dieron la mas fresca de las sombras, mientras el sol burlón le guiñaba un ojo.
Puso todo su amor en aquel último pujo.
La mujer se transformó en poeta, fue al fin madre, dio a luz aquella noche el más bello poema de amor.